Estigmas

Dizem que as cicatrizes revelam a estória de um homem. Dizem que elas são responsáveis pelo seu caráter, pela sua índole; são elas que determinam a atitude dele perante o mundo. Isso faz pensar. Um homem sem cicatrizes pode ser considerado um homem de verdade? O que é ser homem afinal? E eu, o narrador, substantivo masculino, até tenho um bocado de cicatrizes pelo corpo, mas elas são consequência direta do meu jeito estabanado de ser, posso, mesmo assim, ser classificado como homem? Existe homem sem cicatrizes? Talvez minhas cicatrizes denunciem o meu jeito despojado de ser. Eh, confesso, sou meio inconsequente mesmo. Mas ainda estou aqui, narrando. Quanto aos outros sujeitos do sexo masculino que estão extratexto, suas cicatrizes talvez indiquem o imenso trabalho que eles têm para viver esta vida severina. Convenhamos, toda cicatriz já foi uma grande ferida aberta, uma ferida que não fecha facilmente. Eh, essas marcas na pele são vias de acesso que, mesmo pavimentadas, poucos são autorizados a tocá-las. Afinal, não é qualquer um que quer liberar o próprio corpo, assim, pra qualquer um.

SSMS (66)

Mais uma semana se aproxima. Aí vc se pergunta, de novo: até onde mais eu vou aguentar? Mente e corpo estão malhados. Vai ver é justamente por isso q vc tá aí.

SSMS (65)

Doar-se é algo muito pessoal. Se você realmente quer ajudar uma pobre alma, digo-te: doe! Ainda estou aceitando corpos em bom estado de conservação e paixão.

SSMS (64)

Um corpo ou um colo feminino é, sem dúvida, o remédio do qual careço. Meu caso é terminal, mas facinho, facinho de ser resolvido. Só faltam boas doadoras mesmo!

Os fones da indiferença

Quem pega transporte público todos os dias para ir trabalhar sabe: educação é coisa rara. E quando presenciamos tamanha erudição até ficamos meio que sem jeito, sem saber ao certo o que dizer. Um obrigado já é suficiente. Tem gente que dá um sorrisinho. E tem gente indiferente. Aliás, taí outra coisa que considero interessante de ver de dentro do transporte público: a indiferença. Ela é abundante hoje em dia. Você, caro leitor, certamente já a viu por aí. Se não, sem problema, fique tranquilo, vou abrir seus olhos. Dica: repare bem na quantidade de pessoas a sua volta que estão usando fones de ouvido. Consegue conta-las? É um bocado de gente, não é verdade? Pois então, taí a manifestação da indiferença dos nossos tempos. A pessoa fica lá curtindo seu som à vontade, isolada do ambiente hostil que é o transporte público. Não interage com ninguém, fica lá cativa em si mesma. Aí, eu pergunto: cadê o flerte? Comé que fica a porra da vida em sociedade, hein? Perdem-se essas coisinhas tipicamente humanas e tão essenciais. Acho que o ser humanoide tá é mais interessado no seu próprio prazer, preferindo se evadir dos momentos áridos da vida. Atitude inútil, pois quem sabe das coisas sabe muito bem que a vida é perigosa. Só os fortes vivem, quem sobrevive é fraco, ou é uma pessoa duma puta sorte! A indiferença é uma fraqueza, quanto a isso não há dúvida. E o que podemos fazer para modificar isso? Simples. Temos que ser atrevidos, temos que encarar esses seres até que notem a gente, seus vigias de acaso. Assim, quem sabe, começam a pensar em alguma coisa ou fiquem tão incomodados e nos dirijam a palavra: - Que que cê tá olhando? Nunca viu, não?! Aí a gente diz: - Já. Sempre vejo a indiferença por aí. Pronto. Basta só manter o papo, quem sabe assim uma pessoa interessante se revela, né verdade? Pelo menos o primeiro contato foi feito. E assim a gente vai evoluindo...

Bar Noir

Ele não tinha outros planos.

Era véspera de feriado e ele já tinha se decidido: iria sair. Já estava com um bar em mente. A Banda iria tocar lá.

E ele curtia A Banda. Eles tocavam um blues bacana, as letras eram diretas, sem frescura, e faziam rir, gritar; eram músicas para almas velhas dessossegadas.

Mas ele era jovem, só não tinha um par pra noite. Resolveu ir sozinho mesmo. Estava nessa fase agora. Não tendo companhia disponível, ia pra noite com ele mesmo.

Saiu de casa lá pras nove. Pegou a lotação. Pegou o metrô e fez duas baldeações. Cruzou a cidade rumo ao centro da cidade. Destino: Rua Augusta. Nessa rua ele se sentia bem, dava pra ver na cara dele. Caminhava pela calçada estreita e lotada de gente com um sorrisinho de satisfação nos lábios finos.

Eram dez e pouco, ainda estava cedo pra ir pro bar d’A Banda. Resolveu parar umas quadras antes, noutro bar.

E lá, de pé mesmo, decapitou uma, duas, três garrafas de cerveja. Estava matando o tempo e o seu fígado, lentamente. Aproveitou que estava ali, de boa, e tentou paquerar um pouco. Ficou um bom tempo de olho na mina de corselete preta do balcão, mas logo viu que não era correspondido. Ainda ficou olhando as gurias que passavam em pelo pela rua, mas também não teve sorte. Essas passavam acompanhadas ou distraidinhas com latinhas de cerveja na mão. Desistiu de flertar e matou o último americano numa virada só. Pagou e saiu pra rua.

Eram quase onze e meia, e A Banda sempre começava a tocar lá pras onze e meia. Chegou ao bar junto com A Banda. Entrou, deu o nome completo e pegou a comanda. Conseguiu um lugarzinho, nos fundos, e no balcão. Pediu uma cerveja. E ficou lá, bebendo, olhando seus colegas de bar daquela noite. Gostou da bartender. Uma loirinha branquinha dos olhos castanhos claros, bem claros, e alargadores discretos nas orelhas. Os olhos dela tinham um contorno negro bem feito e os lábios vermelho-sangue exigiam atenção. Devia ter a mesma faixa etária dele, uns vinte e poucos aparentava. Uma graça. Não a cantou por respeito ao seu trabalho, afinal, ele estava lá curtindo e ela estava trampando.

A Banda tocou seus sucessos, antigos e novos. O ambiente era pequeno, intimista. Gente ainda entrava, a casa estava enchendo. E ele lá tomando mais uma cerveja e secando o leitoso par de pernas ao seu lado. Algumas mulheres realmente não têm misericórdia.

A Banda mandava uma atrás da outra, tomavam whisky e detonavam. Viam-se pessoas dançando, umas timidamente, outras freneticamente. Era bonito de ver, e ouvir. Ele resolveu dançar também.

Balançava o corpo, a cabeça e tocava uma guitarra imaginária. Ou seria um baixo imaginário? Não dava pra saber direito, movimentos espasmódicos ele fazia. Era meio engraçado de ver. E já pegava outra cerveja com a loirinha.

O banheiro do bar era legal. Comunitário. Homens e mulheres lá entravam. Paquera e sexo, muito sexo, lá deve ter rolado, e ralado. Mas ele só fazia uso primário dele. Ele já estava tonto, meio alto, andava cambaleante entre as pessoas, mas continuava cantando as músicas d’A Banda. Viu um assento vago e se enterrou lá.

Ele provavelmente delirava, era visível, estava encarando fundo as almas dos outros e dedilhando as paredes de vidro ao redor. De lá sentado, chamou, com o dedinho indicador, uma loiraça que estava de pé no balcão.

E ela veio em sua direção, abaixou-se e lhe falou algo no ouvido. Não dava pra ouvir direito, A Banda continuava detonando alto, bem alto. Os dois sorriam um pro outro, trocavam confidências ou demências ao pé do ouvido.

A loira era do tipo muito atraente. Estava de bota preta, calça legging azul e regata preta bem justa ao seu corpo. Essa tinha a língua vermelha dos Stones estampada na frente, o que só sugeria o que deveria ser feito com aquele generoso par de seios alvos...

De repente, ela se levantou. E ele, sentado ainda, apertou, por trás, a coxa direita dela. Esfregou a cara na perna dela, e foi subindo, deslizando até a barriguinha seca da menina. Ela voltou a se abaixar. Cochichou algo em seu ouvido e tascou um beijo nele.

Na boca.

Levantou-se e foi dançar.

Ele continuou sentado, delirando. Foi ao banheiro. Pediu mais uma cerveja pra loirinha das orelhas alargadas. Dançou mais um pouco. E despencou mais uma vez numa das poltronas do fundão. Na do lado, havia uma mina.

Papearam um bocadinho sobre o show. E esta apresentou a amiga. Disse-lhe que era a primeira vez dela, da amiga, num show d’A Banda. Ele e a amiga da mina bateram um papo. A mina foi dançar. E, do nada, os dois recém-conhecidos começaram a se agarrar ali mesmo, sem vergonha ou preocupação.

Essa tal amiga era magrinha. Tinha uma boa cabeleira. Um castanho escuro até os ombros. Eram deliciosamente naturais.

Ele e ela se beijaram muito. Ambos agarravam a cabeça um do outro. Era selvagem a cena. Ele enfiou a mão esquerda entre as pernas dela. Ela a segurou, reteve-a, estava muito próxima da...

A mão direita dele apalpava a bunda dela. E que bunda! Rabinho lindo, e molhadinho de cerveja. Ela tinha sofrido um pequeno acidente. Não conseguia explica-lo direito. Os dois amantes do acaso ficaram se agarrando por um bom tempo. Era fascinante vê-los.

Ela acabou indo embora, sem o casaco. Este, ele usou como cobertor antes de ir embora também. Parecia uma criança no fim de festa dos adultos.

Ele foi embora sozinho, do mesmo jeito que havia chegado. Foi subindo a Augusta trôpego, mas atento. Estava amanhecendo e ainda havia muita gente na rua. Conseguiu chegar à estação do metrô sem ser atropelado nem ter esbarrado em alguém no mesmo estado etílico que ele. Estava cansado o menino. Deu várias pescadas durante o caminho de volta pra casa. E ainda perdeu o ponto de descida, desceu quatro pontos depois do seu.

Chegou em casa lá pras sete. Morava só. Foi se despindo até o quarto. Deixou uma trilha de roupas suadas pelo chão da casa. Diante da cama de solteiro, apenas de cueca, capotou de bruços.

E dormiu até sei lá que horas.

Era feriado.

SSMS (63)

Ñ paro mais de ti mandar msgs. E ñ é por causa de promoção ou bônus fortuito, ñ. Depois q vc me disse q carrega seu cel entre as coxas, vibro todinho de emoção!

por dentro da sociedade bipolar de hoje

eu dou pinta e não pistas

doo subterfúgios

roubo agiotas

e coleciono fungos

não tenho paciência

e, na minha imprudência,

gozo próximo à superfície

sem esquife ou estalactite

sei saborear uma borboleta de plástico

sei subornar um chauvinista incendiário

acredito em sagitário

mesmo sentindo asco

acorrentado me sinto

e sem juízo

falsifico sentimentos

nada mais é tão verdadeiro

o derradeiro

palhaço desavergonhado

e canhestro

é a dita juventude transviada de agora

repleta de acne e pus

naquela face plácida

e demente

desprezo a mim mesmo todos os dias

sinto-me sem saída

não há ninfeta

ou puta coxa

que me dê alento, alimento

necessário e indispensável

pra sanar, aplacar

o meu mais novo tormento

ando aborrecido

tanto faz ou tanto fez

já não sei bem

talvez

A encruzilhada na carreira sem rumo

A situação já se tornou insuportável. Não aguento mais este lugar. O trampo não tá mais rendendo. Tô de saco cheio. Quero sair. Cair fora logo. Mas não posso. Ainda não. Tá mó crise lá fora. Trabalho decente tá difícil de arranjar. Não posso vacilar. Tenho contas pra pagar. Tenho que me sustentar. Tenho que sobreviver de algum jeito. Não posso sair assim de supetão, que nem da última vez. Naquela vez, me dei mó mal. Fiquei meses parado. Só coçando e batendo perna, não necessariamente nessa ordem. Foi duro. Não quero mais passar por aquilo novamente. Tá certo. Sair. Mas pra onde? Pra que raio de emprego vou? Trabalhar no quê? Certo. Na minha área. Qual é mesmo a minha área? Sei lá. Já faz tempo que sou escravo do comércio. Esse ramo desumano sempre me convoca, me sufoca e me enforca. Careço de férias. Não, imbecil! Eu tenho é que cair fora. Dar no pé. Mas pra onde mesmo? Merda! Tô me repetindo. Tá. Um lugar legal. Bacana. Mais haver com o meu perfil. Meu perfil? Putz. Que porra é essa? Calma. Beleza. Sou tranquilo. Um cara sossegado. Sei trabalhar em grupo, mas curto, e sou mais produtivo, quando trampo sozinho. Acostumei com a solidão. Penso melhor no silêncio. Certo. Sou proativo também. Não gosto de acordar cedo, mas, se levanto, mesmo obrigado, trabalho. Não enrolo; faço o que tenho que fazer. Sou comunicativo. Simpático. Tento entender o próximo. Não faço pré-julgamentos ou falsos testemunhos. Sou sincero pra caramba. Talvez bem aí eu tenha vacilado. Bem, esse é um bom perfil? É um bom resumo, que diz o que quer dizer. Tá. Agora. Que tipo de trampo combina com ele? Editor? Livreiro? Ou celibatário? Professor? Revisor? Ou bancário? Difícil. Minhas aspirações não batem com a realidade. Vivo apegado ao fantasma da ficção diária. Esse paliativo que virou um vício viçoso. Escritor então? Se ganha bem sendo escritor? Dá muito trabalho ou é apenas uma aptidão?? Perguntas demais, respostas de menos. Acho que vou aderir à greve ou tirar umas férias de mim mesmo. Sou eu ainda insuportável. Se almejo desencarno.