o
sino toca e ninguém o ouve;
a
sirene grita enquanto alguém morre;
o
alarme se silencia
de-va-gar
como
se estivesse com defeito
ou
com a bateria fraca...
a
bomba explode!
um
hospital vem a baixo
e um
povo inteiro também...
genocídio,
carnificina, extermínio, extinção;
a
Humanidade toda se esvai
enquanto
os velhos de cabeça branca
continuam
jogando seus joguinhos de guerra
— o
nosso futuro é sempre de sangue?
io
nô sei como avez
mai
sei como nô afazêre
purque
jázem a torto d’aquá
i o
sabugu ribóbam acolá
tota
a gente diz perô que kerem dizêre
mai
num aguentam ouvíre tuto
aí é
que io parlo mêmo, pois
num aquéro
vêre hum dispois
a
bágrima reluz feito diamantina
kando
és de fato verídico
aí
num tem como retruco
as
dispois se arrefére refírico
d’alma
diminuta or agiganta
i
xorá chorando assim chorozo
Em
um mundo
Onde
todos se debruçam
Sobre
diminutas telas planas
De
luz opaca enferma,
O
poeta verdadeiro teima
Em
olhar pra cima
E
vê: o todo do mundo
Mundo
novo à vista
E,
deslumbrado, repleto de outra vida
Poeta
sobre o que a maioria não vê
Bem
ali acima das fuças
Poeta
poetando resgatando o óbvio
Passando
bem longe das órbitas dos umbigos górdos
E
poeta de razão
Emocionando
a sua própria constatação
Do
que viu e ainda vê
E nesse
seu constante ampliar
Pouco
ou quase nada é compreendido —
Poeta
do presente nem sempre é querido,
Pois
ao futuro esse poeta pertence
põem-se na capa
o rosto
pois é conhecido
a cara toma toda a página
é quase um quadro 3x4
só que bem maior
a face é vista
de perto e de longe se
mostra
dão muita moral pra máscara
cheia de retoques
forçosamente forjada
afinal, pra vender bem,
esconder-se dos outros e de
si
é uma atividade habitual
praticamente uma questão de sobrevivência
