Passada a tormenta
Vem ótima senda
Que só se faz benta
Na luta retunda.
Parece absurda,
Mas é coisa santa.
Não é vagabunda
Por parecer monta.
Eu digo bem dito
Pra não soar maldito
Ou trágico-tolo.
Sem dolo nem bolo,
Maré vem: atrito.
A vida e o luto.
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